Undici.

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Come ogni anno, voglio ricordare mia madre e come questo evento diventa sempre peggio.

Oggi, peraltro, è domenica. Come quella volta del 2007.

Avevo sedici anni e non credevo, non pensavo, non immaginavo.

Di sicuro, quando poi mi è piombato il mondo addosso, è stato come mi si fosse strappata via l’innocenza, annunciando il momento di crescere.

Adesso, undici anni dopo, come sto? Difficile dirlo.

“Mi sento sempre in colpa a dire come stai, perché dicendo tutto bene mentirei”

È un ritornello che torna spietato, oggi come allora, ed ogni anno vorrei poter dire di stare male, potermi confrontare, di poter condividere qualcosa che non so nemmeno io se sia possibile.

La foto che vedete qui è forse la “migliore” che ho con lei. Come dicevo prima, davo molto per scontato, vero? Non mi piacevano i suoi abbracci, non chiamavo mai, non le facevo mai capire quanto in realtà le volessi bene.

È l’unico rimpianto che ho. Adesso, mi metterei in una posa diversa, vorrei poter dire, esternare quei sentimenti nascosti.

E sospiro. Sospiro, perché mi viene da piangere.

Sospiro, perché in realtà vorrei poter dire molte altre cose a parte queste banalità ma mi tremano le mani.

Sospiro, perché non riesco nemmeno a finire questo articolo.

Sospiro, perché ogni anno che passa mi avvicina al momento in cui ci rincontreremo di nuovo.

E piango.

3 pensieri su “Undici.

  1. Non posso nemmeno immaginare cosa si provi perché sono più fortunata di molti altri; posso solo mandarti un abbraccio e dirti di non mollare mai la scrittura, perché il tuo messaggio è positivo e far ridere le persone è una delle sfide più grandi, eppure tu ci riesci!

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