Notte

Quella che state per leggere è una poesia. Non è autobiografica, fortunatamente, ma vi consiglio comunque di leggerla. Prendetela come il momento strappalacrime che mi concedo ogni tanto.

Notte, mio dolce fiore.

Notte, mia stella fulgente in mezzo al nero firmamento.

Notte, deliziosa compagna per solo un mese.

È ora che tu dorma, e riposi.

Notte, o tenero aquilone. 

Notte, o delicato tessuto perduto troppo in fretta.

Per stanotte, nessun strumento suonerà. Non stanotte. Non più.

Era un suono che ti piaceva, così come toccare le cose, per vedere come funzionano,

Per stanotte, starò a vegliare su di te.

E non ti muoverai, e non mi parlerai, avrai sempre e solo quell’unico sorriso.

Notte, amica mia.

È stato bello, dico davvero.

Metterò un ultimo crisantemo, un po’ umido.

Umido di quello che avrebbe potuto essere, ma che non sarà mai.

Bella, vero? L’ho scritta in un momento di sconforto, mentre mi chiedevo cosa potrebbe pensare un uomo che perde una ragazza… ancora prima che si mettano insieme! Cioè nel magico momento che qui viene chiamato “Conoscenza”, quando non c’è ancora nulla di certo e le persone escono senza alcun impegno, tanto poi lo sanno che dopo…

Dopo lui o lei se ne va col terzo incomodo, che non necessariamente è un umano. E io mi sono sempre fermato a quel punto. Un punto di sospensione, un punto che non si riesce a superare. E, dopo, via di nuova conoscenza, nuovo terzo incomodo, e ricominciare. La vita è un cerchio,o meglio, la mia vita sentimentale lo è. Ma sono andato fuori tema.

Volevo solo spiegare perché a quest’uomo che ha scritto questa poesia è morta la tipa con cui si frequentava. Be’, è morta. O forse non gli risponde più su whatsapp. O magari l’ha cancellato su facebook. Chi lo sa.

Secondo voi?

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