Ricetta: Lasagne al tennis.

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Rimango allibito. Voglio davvero? Ma allora che ne faccio di questi segni.
“Caro mio, ridisponi le lasagne come se fosse un campo da tennis e gioca con quello. È uno sport più coinvolgente, perché tu ti immedesimi nell’atleta in cui tifi, in uno scambio abbastanza interessante per entrambi. E ora scusa, devo andare al porto per presenziare a uno scambio merci che mi farà arricchire. O almeno credo”
Forse non vedrò mai più Barry P. Entagono, ma la sua saggezza riecheggia ancora tra queste nobili pagine.
Mentre compongo come un puzzle il mio campo da tennis, arriva una voce dal passato.
“Hai messo il soffritto?”
Mi volto. Un bottiglione enorme di succo di pomodoro mi fissa stralunato.
“Ma… che stai dicendo?”
Sento tremare i polsi. Non voglio sentire la sua prossima domanda, non voglio e basta. Mi sconvolgerebbe, né mi farebbe dormire per le prossime tre notti. Non è una domanda che un uomo adulto vuole ascoltare. No, abbi pietà di me, non farla!
“Gradisci qualcosa da bere?”
No! L’ha fatta!
“Sto solo rimettendo queste lasagne al posto giusto perché venga fuori una partita di tennis. Ti prego, lasciami fiorire in pace!”
Il passato non dice niente. Poi, però, sussurra qualcosa all’orecchio, il sinistro.
“Ace” dice, con marcato accento inglese.
Già. Sia la pallavolo che il tennis hanno un Ace. Anche il cinema, ha un Ace. Persino i succhi di frutta hanno nel loro novero, un Ace.
Tranne me. Io non ce l’ho. Come mai?
Il passato fa rimbalzare la pallina da tennis nel campo che ho formato. “Adesso ti dimostrerò che posso chiudere le discussioni con un game, un set e un match”
E invece no. Posso ancora farcela. Soprattutto se voglio giocare a tennis in un tappeto fatto di lasagne.
Il passato lancia la pallina per aria ma quella cade dentro il passato.
Un po’ sporco.

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